('\t\t\t\t\t娱乐文被连累枉死的过气“童星”完
安途扶着她坐回轮椅上，低着头的安途眼眶红红的，但没让眼泪掉下来。
他推着轮椅，慢慢地从侧门走出放映厅。
身后掌声依然在响，像一场永远不会停的雨。
安慧坐在轮椅上，背对着那个灯火通明的舞台，背对着那些依然在鼓掌的人，背对着那个她站了六十多年的地方。
她没有回头。
轮椅穿过走廊，工作人员看到她会停下来，微微鞠躬，她也微微点头回应。
走廊很长，头顶的灯一盏一盏地亮着，把她的影子投在光洁的地板上，拉得很长很长。
轮椅的轮子在地板上滚动，发出细微的沙沙声。
安慧靠在轮椅上，膝盖上盖着灰色的毛毯。
她低下头，看着自己搭在毛毯上的手。
那双手，骨节突出，皮肤松弛，青色的血管在手背上隆起，像地图上那些细细的河流。
这双手，拿过奖杯，翻过剧本，写过粉笔字，给孩子们系过鞋带，在深夜里擦过自己的眼泪。
现在它们安静地交叠在灰色的毛毯上，像两只飞了很久的鸟终于收拢了翅膀。
安途推着她走进了电梯。
门关上了。
身后所有的声音——掌声、哭声、说话声——“被隔绝在这一方小小的铁盒子之外”。
安静了。
安慧闭上眼睛，深深地吸了一口气，又慢慢地呼出去。
电梯在下降。
头顶的灯发出细微的电流声，嗡嗡嗡的，像一只蜜蜂在很远很远的地方飞。
安慧睁开眼，看着电梯门上映出的自己的影子——银白的头发，深蓝的裙子，灰色的毛毯，苍老但依然温柔的脸。
电梯到了底层。
门打开了，午后的阳光涌进来，暖洋洋的，亮的安慧眯起了眼睛。
安途推着她走出大楼，风迎面吹过来，带着秋天干燥的、落叶的、像旧书页被翻开的味道。
安慧抬起头，看着头顶的天空。
天很高，很蓝，很干净。
有大片的云在缓慢地移动，像一艘艘巨大的、无声的船，驶向不知名的远方。
她看着那些云，想起了很多很多年前，贵州山里的那个清晨，她站在操场上，和小虎一起看云。
小虎说：“安老师，云像棉花糖。”
她说：“嗯，像。”
那些云飘走了，不会再回来。
但天空还在。
天空一直都在。
安慧收回目光，低下头，手掌覆上安途推着轮椅的手背，那只手比她的大很多，也暖很多，骨节分明，皮肤上有些老年斑。
“安途。”她说。